T...

Tes trottoirs aux pavés merdeux
Encombrés de bennes en plastique
Et de boeufs,

Bordés de maisons asthmatiques
Aux fenêtres apoplectiques
Aux vieux parpaings

Tes remparts qui nous emprisonnent
Retiennent rumeurs et potins
Tes cloches sonnent.

Gare.

Un café rêve sur le zinc
Et sa maîtresse broie du noir
J'en suis dingue,

Elle est belle comme un hasard
Un train, maudit train, rentre en gare
C'est le sien,

Son café noir ne rêve plus
Il est froid ainsi qu'un matin
Superflu.

Septembre.

Septembre et tout s'enfuit déjà
Les enfants sont plus grands, plus sombres
Plus loins, je crois

Ils s'éloignent dans la pénombre
Leur regard est celui des ombres
Des inconnus,

De la multitude qui danse
De celle qui sourit et tue
En silence.

Ça se termine ?

Ça se termine ? Crépuscule
Les repas sont froids, silencieux
Chacun sa bulle,

Bruits de fourchettes, au fond des yeux
Difficile ce mot : adieu
On aime plus,

Tes pas, ta voix sont anonymes
Dans ma maison une inconnue
Ça se termine.

Enfant.

Adieu.

Je me suis retourné une dernière fois
Et voir tous ces chemins mille fois parcourus
Et voir toutes ces croix,

Vous êtes morts je crois, je ne vous aime plus
Vos rêves, vos enfants, vos amours, inconnus
Ne m'intéressent pas

Vagues silhouettes noires, et froides et silencieuses
Au bord de mes fossés, vous me tendez les bras
Entendez-vous ? Entendez-vous ?
C'est votre tombe que je creuse.

Berceuse pour les petits d'hommes.

Une nuit pareille au jour
Sous la lune aimable comme
Un abat-jour,

Dormez, dormez petits d’hommes
Qu’accompagnent votre somme
Des rêves doux,

Que ronfle votre innocence
Le monde est peuplé de fous
Silence.

Tout est calme.

Tout est calme, apaisé et sage
Un gâteau, quarante bougies
D'autres rivages,

Mes cheveux sont devenus gris
Mes rêves ont des couleurs, mes nuits
Sont polychromes,

Et si j'ai franchi le mitan
Je vais descendre comme un môme
L'autre versant.

Marie.

Tu me saoules matin et soir
Tu parles, tu chantes, tu cries
Mais quand tu pars,

Il est bien triste mon logis
Je te cherche, j’entends les bruits
De tes absences,

Mon petit ange aux pas menus
Je m’abîme dans tes silences
Quand reviens-tu ?

 

Bébé. Klimt

Grosse chaleur.

Couchée sur les tommettes rouges
Tes yeux gris fixent le plafond
Rien ne bouge,

Béziers dort ; je cherche à tâtons
Une jambe, un visage, un nom
Une inconnue,

Sur le sol frais où tu reposes
Tes bras, tes jambes à demi-nus
Prennent des poses.

Une ombre.

Tout à l'heure une ombre charmante
Dans l'air, déposait le jasmin
Et la menthe,

le jour frissonnait son matin
Elle passait dans ce jardin
Comme un ange,

Pour disparaître tout à fait
Dans un froufrou de roses blanches
Et de genêts.

Idées noires.

Ce matin sous mon lit, cafard
Rampe, idée noire et souvenir
Coup de rasoir,

Vie qui tremble, au hasard je tire
Sur des visages froids, soupirs
Déjà le droit,

Mon pied par terre fait gémir
Ce parquet trop vieux et trop froid
Gauche, c’est pire.

Frisonnes.

O Frisonnes qui frissonnaient
Chaque matin dans l'herbe tendre
Et épicée,

Broutez, broutez, sans plus attendre,
Que votre lait et votre viande
Soient délectables,

Nous irons au banquet ensemble
Sur ma chaise, sur votre table
Déjà j'en tremble.

Autoportrait.

Puisque mes jours...

Puisque mes jours, une illusion

S’étirent et s’étirent au-delà

De la raison,

 

Puisque mes amis, ici bas

(le dernier est mort dans mes bras)

S’en sont allés,

 

Puisque mon cher amour a fui

Vaincu, brisé par les années

Et par la vie,

 

Puisque l’enfant que j’avais fait

Mon bel enfant, s’est envolé

Un peu trop loin,

 

Viens me prendre, ô déesse noire

Je veux quitter ce long chemin

Pour tes longs soirs.

Sur la pointe des pieds.

Ô jeunesse comme la mer
Tu ne meurs jamais tout à fait
Tu sais te taire,

Va-t'en sur la pointe des pieds
Retire-toi, c'est la marée
Des belles choses,

Mais laisse dans le creux des vagues
Des amours à grignoter, j'ose :
Sur le sable.

Vie.

Sombre dédale
la vie est belle
Que dalle !

Elle étincelle
Elle interpelle
mais quoi ?

Belle ? ah non !
Mais c'est ma foi
La mienne.

Métropolitain.

On sue par-dessus mon épaule
Tout crie, tout tremble, tout frissonne
Quelqu’un me frôle

Les regards sont dolents et mornes
Une seule saison : l’automne
Dans ces wagons

Une enfant lit du Baudelaire
J’aime Rimbaud ; c’est ma station
Denfert.

Yoko Ono.

Que sont mes amis...

Ou sont tous mes amis : des ombres
Ceux qui toujours devaient m'aimer
Aux heures sombres,

Envolés, disparus, je cours
Après ces visages, au long cours
Tout nous sépare

Je ne sais plus rien de vous
Ni vos peines, ni vos espoirs
Qui êtes-vous ?

Contre Ana.

Ana, je vois tes os
Tes côtes, je les compte
Ton dos

Décharné, il raconte
Tes démons qui s’affrontent
Qui crient

Ana cette inconnue
Autrefois si jolie.
Et nue.

Silence.

Silence, un miroir me remplace
J’ai beau tourner le dos, je vois
Dans cette glace

Quelque chose qui n’est pas moi
Le regard des autres, je crois
S’est incrusté,

Sous ces rides, c’est ma jeunesse
Qui froisse comme du papier
A lettres.

Nancy : les Trois-Maisons.

Nancy, la joyeuse Lorraine
De ces rues anciennes chargées
D’or et de bennes,

Un quartier seul m’avait laissé
Le souvenir d’un long baiser
Les « Trois-Maisons »,

T’en souvient-il du porche vert
C’est alors que nous nous aimions
Juste derrière.

Enfant.

Un rêve.

Le matin emprunt de toi
un parfum particulier
j'entrevois,

un rêve sur l'oreiller
celui que j'avais rêvé
chaque jour :

chaque nuit m'ensevelir
au berceau de tes bras pour
m'endormir.

Chat noir.

Dans un fossé froid, un chat meurt
De froid ; l'hiver était à l'heure
L'heure d'hiver,

Et son poil est comme son coeur
Raide et sale et froid, quel malheur
C'est un chat noir,

Sous la lune, il gémit un peu
On ne voit que ses yeux, ce soir,
Il était vieux.

Vers l'inconnu.

Litanie des jours vides et creux
Litanie : on sonne la charge
On change un peu,

Qu’importe, à la fin du voyage
On devra laisser nos bagages
Sur cette rive,

Et partir, comme un enfant nu
Doucement prendre sa dérive
Vers l’inconnu.

Ville.

Ce désert des cœurs
A marée basse
Le sable et la peur

Entre ces tours fugaces
Ces géants qui agacent
Les nuages

Nous marchons, solitaires
Dans ce seul paysage
Pénitentiaire.